|
Har jag levt tidigare
liv?
Jag vet inte. Jag ligger på en brits, en bit utanför
Rättvik, medan regressionsterapeuten Urban
Bergfelt ber mig att slappna av, andas in djupt ett par gånger
och sedan stänga av kroppens energiflöde genom att trycka
på illusuriska kontaktknappar från fötterna upp
till huvudet. För att få mig att slappna av. Därefter
ber han mig att jag ska visualisera hur jag går in i en hiss
och trycker på någon av hissknapparna som för mig
upp dit jag vill komma. Jag väljer fyran, åker upp och
öppnar hissdörrarna.
- Vad ser du framför dig?, frågar han.
Ingenting. Absolut ingenting. Bara mörker.
- Titta ner på dina fötter!, uppmanar han mig.
Och då ser jag till min förvåning ett par läderskor
i rött skinn, som tofflor, medeltida, sådana som man
ser på medeltidsfestivaler. Handsydda. Alldeles tydligt, intill
minsta stygn.
Varifrån kommer denna bild? Det känns som att drömma,
men i vaket tillstånd.
Och dessa vakna "drömbilder" som jag upplever under
regressionen är lika oförklarliga som vissa nattliga drömmar.
Hur kommer det sig att vi drömmer om personer, relationer och
platser som vi aldrig upplevt i detta liv, och att de känns
så förunderligt bekanta?
Därute, på andra sidan om fönsterrutan, ligger ett
vykortsvackert dalalandskap, men under mina
ögonlock vandrar jag längs en slingrande grusväg
i vårljus, i ett vidsträckt landskap med böljande,
bördiga åkrar.
Och några minnesbilder senare: en lekfull bäck lockar
med kristallklart vatten någonstans bredvid
vägen. Jag är en ung man med spenslig kropp och smala,
vackra händer, som efter en dispyt på gården
där jag arbetade ger mig ut på vägarna. Hemlös,
utsvulten, modstulen och orkeslös - men också arg,
ledsen och stolt. Jag är en man som hellre flyr än illa
fäktar, även om jag som nu, inte har något ställe
att fly till.
Någonstans på vägen besöker jag en kyrka.
Jag inandas lukten av fukt från stenväggarna, det dunkla
ljuset från smala kyrkfönster, och tyvärr - ödsligheten.
Det finns ingen där som kan hjälpa mig,
och jag stannar inte kvar länge. Det sista jag förnimmer
där jag ligger, inbäddad med filtar på
britsen, är iskallt vatten som omsluter min kropp och mitt
ansikte... Och jag ser dem tydligt, stenarna som ligger på
bäckens botten. En knivskarp minnesbild, lika klar som bäckens
vatten, men så är det också det sista jag minns
av detta liv. Jag vet inte exakt var, men jag vet med visshet att
det är i Polen eller Tyskland. Är det inte underligt?
Regression betyder återupplevelse, och regressionsterapi
innebär att man under djup avslappning går tillbaka till
händelser i tidigare liv eller nuvarande liv som på ett
eller annat sätt är avgörande för hur man mår
idag.
Genom att återuppleva desa situationer kan man betrakta
och granska dem mera ingående från
|
ett yttre
perspektiv, och därmed tömma dem från de obehagskänslor
de väcker.
Med andra ord: regressionsterapins princip skiljer sig inte från
vanlig samtalsterapi, men istället för att prata om sitt
förflutna för att komma nära det och bearbeta det,
så återupplever man det i minnesbilder. Och - vilket
är en väsentlig skillnad - även minnesbilder från
tidigare liv,
vilket inte vanlig samtalsterapi kommer åt.
Om jag tror på reinkarnation? Inte en aning, men var kommer
alla bilder ifrån? Under fyra timmar ligger jag och pratar
om allt jag ser bakom mina ögonlock, bilder som sedan kan bindas
samman till ett livsöde, pusselbit läggs till pusselbit,
om än med tvära hopp i tid och rum (det är inte som
att se på video!) och vad jag bland annat upplever är
ett liv i Ryssland från landsbygd till stad, från piga
till prostituerad. Fragment av färger, detaljer, människor,
dofter och känslor, ibland starka - som minnesbilden av mina
små, hängande medelålders bröst i en gräll,
sladdrig urringning med röda volanger - föga smickrande!
Som i en dröm - fast i vaket tillstånd.
Jag ser aldrig hur mitt ansikte ser ut, däremot kan jag tydligt
se vad jag har på mig och känna mina kroppars olika tyngd
och dess sätt att röra sig.
Som de tunga steg jag tog som soldat på väg över
bergen, på väg till ett krig någonstans på
andra sidan. Vi är många som kämpar oss uppför
bergskammen i regnet, i kylan, i leran - och jag slinter och faller
ner för stupet, om och om igen (Urban låter mig falla
minst tre gånger) - tills jag slutligen förstår
meningen med att upprepa denna hisnande färd: Jag lyckas aldrig
återuppleva fallet ända ner till marken, vilket
beror på att min själ lämnar kroppen innan den krossas
blodig därnere.
Hur är det då att dö?
Att dö - tja, det är ingenting. Man är ingenting,
man känner ingenting, det är ingenting. Och därför
är döden absolut ingenting att vara rädd för.
Eller höjder.
Om man får tro mina egna upplevelser där på britsen.
Jag vet inte riktigt själv vad jag ska tro.
Kanske är allting bara min egen hjärnas hopkok, ett resultat
av livlig fantasi ur djupet av mitt undermedvetna (trist att jag
inte kunde hitta på några mer glamorösa liv!),
eller så har jag
verkligen varit med om det jag såg. Fast det spelar egentligen
ingen roll; jag har bearbetat mina flyktmekanismer, min handlingsförlamning,
min stolthet, mitt mansförakt, min höjdrädsla och
min dödsskräck. Alldeles oavsett om det verkligen hänt
eller inte. På sätt och vis har jag ju genomlevt det
ändå, även om jag inte genomlevt det på riktigt,
så att säga.
Men jag kan ändå
inte låta bli att undra: Var kommer alla bilder ifrån?
|